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© petit à petit - 2010

Californie, 1890. La Frontière est comme qui dirait « officiellement » fermée. L'Amérique a fini d'écrire sa foutue légende de l'Ouest. Ciao ! Adios, T. S. Rowell ! Pilleur de diligences, gibier de potence ! Tu peux toujours te planquer dans un ranch. Les habits crottés n'y feront rien. Le destin saura t'alpaguer par le colback, « T. S. » ! Vise-moi ça : un destin de vingt printemps, longues jambes, tempérament de feu, pétoire rapide comme la foudre. Ta fille, cow boy.

Son plan ? S'emparer du nom du « père », rafler les 5.000 dollars de la prime et partir très loin. Bye-bye, Daddy ! Hasta la vista, monde de coyottes. Sauf que le destin n'est pas un clebs qu'on renvoie d'un coup de botte dans son trou. Tu croyais, fillette, qu'il allait te laisser rejoindre Frisco sans entourloupettes, le Destin ? Comme une fleur, que tu croyais te faire un nom ? C'était compter sans ce monde tout neuf, cocotte. Dans celui-ci, les hommes ne pillent pas les diligences, ok, mais ils ont dans leurs fontes de bien folles intentions. Il te coûtera cher ton retour au bercail.

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